Иногда - часто - эпиграф появляется раньше вещи. Ты его не ищешь, ты ждешь, ты ничего не собираешься писать, ты ни о чем не собираешься думать. Эпиграф приходит случайно, нападает из-за угла, со спины, и толкает под руку. И ты уже не замечаешь, как перепечатываешь его на белоснежную вордовскую страницу - и он уже включает в себя всё то, что ты будешь писать ниже, даже если никогда не собиралась этого делать, даже если нет ещё в голове ни сцен, ни сюжета, ни диалогов (потому что знаешь: вымученные, но будут). Я не слишком люблю сиквелы. Но прошел год. Наверное, пора.