Сегодня утром, когда родители докупали в Ашане продукты, я оставила их выбирать сыр и прошла к своему любимому отделу, ибо для меня даже в такого типа магазинах самым привлекательным являются книги). Поплевалась на вывеску "философия, психология", под которой помещались собрания сочинений Курпатова, пошипела, что сие позор для психологии и имеет к ней ровно такое же отношение, какое я - к классическому балету, прошлась до исторических книг, поплевалась, что все издания больше похожи на подшивку желтой прессы, потом дошла до русской прозы. И бездумно взяла в руки первую попавшуюся книгу - "Люди нашего царя" Улицкой. И как-то отстраненно, мельком подумала, что если уж читать Улицкую, то начинать с чего-то более раннего и известного. И так же, не думая, взяла повести и рассказы.

И весь день хожу по квартире сама не своя, восхищенная. Ибо я искренне считала, что всё сильное и талантливое в нашей стране было написано еще до середины двадцатого века. С моими-то предрассудками касаемо современной литературы. Ан нет. Далеко - нет.