Сейчас Мора расскажет вам, какая она идиотка. Расскажет красочно, пессимистично, с множеством вводных слов и пропущенных нецензурных выражений, ибо у неё амплуа интеллигентной девочки.

Всё началось с того знаменательного момента, когда Мора поднялась на остановку, забитую людьми до отказа, и поняла, что троллейбуса не было давно. Так давно, что привередливые в отношении маршруток граждане кидались на них аки коршуны. "Ничего, - решила Мора, - у меня ещё куча времени". И хотя внутренний голос и нашептал ей: "Ни черта у тебя нет времени, дарлинг", она приказала ему заткнуться и стала ждать. Дождалась. И даже вовремя доехала до метро. Почти. И даже замечательно вышла на Динамо. А вот тут началась песня. Лебединая. А як же.

Из-под самого носа нашей нерасторопной героини ушли подряд два автобуса. И третьего она ждала пятнадцать минут, думая, как заставить того доехать до нужной остановки за семь минут и за три добежать до здания института и взлететь на последний этаж. Он же - автобус, который вчера исправно довез Мору до её новоиспеченной alma mater - сегодня вдруг ехал совершенно по иному маршруту, и завез Мору туда, куда она ехать совершенно не собиралось. Где-то там, очень, по-видимому, далеко, её однокурсники-психологи уже десять минут как слушали антропологию. Мора упала на скамейку, сжала руками голову и подумала, что зря она утром на пустой желудок махнула целую таблетку пенталгина, ибо, как пить дать, отдалась ей эта таблетка. Головокружением, тошнотой и желтыми вспышками за стенами век. И даже две заботливые женщины трогательно поинтересовались у нашей недоделанной студентки, не плохо ли ей. Сия ошибка мировоздания скромно ответила, что всё в порядке, и бог весть зачем позвонила матери.

И психанула.

Ну, надо же было кому-то психануть. А материнский номер стоял первым в списке вызовов. Мора шипящим раздраженным шепотом вбрасывала в трубку, что понятия не имеет, где она, знает только, как доехать до метро, а оттуда теперь неясно как - до института, и что пошло оно всё к чертям собачьим, завтра она возьмет у одногруппницы конспекты, а сейчас гори всё синим пламенем, её тошнит, она сидит на неизвестной остановке и погасите, в общем, солнце.

Мама выслушала свою дочку и устало выдохнула "Езжай домой". Тут Море снова поплохело и у неё снова заботливо поинтересовались "Девушка, вам плохо?". "Нет", - убийственно жизнерадостно ответила девушка. И поехала домой. И метро её даже оживило. Но потом, в пустом троллейбусе, идущем по намеренно выбранному длинному маршруту, она пустила злую слезу, отругала себя дурой, идиоткой, лентяйкой, лишенной мозгов и силы воли, подумала, зачем она вообще такая родилась на свет, и вытянула из одного пропущенного дня такую вереницу кошмаров, что хоть поворачивай и отправляйся обратно. И иди пешком до цитадели знаний. И было у неё такое лицо, что людям ну просто очень хотелось поинтересоваться, не плохо девушке, но лицо девушки не обещало ничего хорошего никому, кто решил бы заговорить.

Придя домой, наша героиня решила закурить от горя, но в этом проклятом доме не нашлось даже начатой пачки сигарет. Мора снова тихо психанула, решила, что раз она не курящая, то, видимо, и придется остаться такой же, и решила, что сейчас пойдет писать какой-нибудь страшный ангст, а лучше деад-фик, где переубивает всех к черту и успокоится.

Но что-то ангст не идет.

Кто-то там, наверху, скучает. И развлекается как может и как умеет. И ему, наверное, весело, когда кто-то на огромной нелепой земле нелепо ментально бьется головой о стену. Как вышеописанная героиня - сейчас.

Кстати. Вышеописанной героине через какую-то неделю - семнадцать, а мозгов что-то всё нет. Может, попросить у Дедушки Мороза? Но ведь не подарит же. Где вы тут видели хорошую девочку? Нет таких.

Побредила. Ушла.

Пока писала пост - ручьем пошла кровь носом. Горка окровавленной ваты авангардно-красочно смотрится на листе белоснежной бумаги, придавленном пустым пузырьком от перекиси водорода.