Б*я... сто лет не рыдала под Бочарову. Стоп. Я никогда не рыдала под Бочарову. Стоп. Что, правда - депрессия?
Мат-мат-мат...
Нужно срочно заняться какой-нибудь зубодробительной домашней работой. Уборкой. Стиркой.
Чтобы мозг отключился. Ни о чем не думать, не думать, не думать... и выключить Бочарову!

Вперед, читать Набокова.
Это, конечно, далеко от механической ручной работы, как Солнце от Плутона, но мой мозг нашел хоть какой-то логический выход.

Два вечера подряд сижу ночью у книжных полок и что-то пытаюсь в них высмотреть. Час ночи, книжные полки, яркий свет, стул, бесконечных страницы. Понятия не имею, что я в них ищу. Беру то одну, то другую, открываю, пытаюсь ловить глазами строки из самой сердцевины, закрываю, открываю следующую - зачем, ну зачем? Стихи пробегают где-то за глазами, сквозь взгляд.
Это единственное, в чем я могу искать успокоения. Единственное, может быть, близкое? Представляете? Бумага.
На этом месте должна быть строчка "истерический смех".