Не то чтобы от всего этого я безумно счастлива, но что-то есть, да...



Выходные - два последних, в теории - изумительных, на практике - непередаваемых, дня каникул прошли скорее в тумане, чем в процессе законного пре-школьного отдыха. Что Мора подразумевает под словом "отдых"? На правах ленивца - диван, книгу, интернет, диван, книгу.

Была в субботу на дне рождения моего дорогого любимого дяди (совершенно искренне, без издевки *нонсенс для Моры*). Так вот, все замечательно, но меня неизменно раздражают три вещи: подвыпивший папа в той самой кондиции, когда его периодически - с интервалом в четыре минуты - нужно толкать локтем в бок, ибо начинает ляпать лишнее. Второе: извечные расспросы a la "как учишься\где учишься\где будешь учиться\что выбрала за институт\долгие обсуждения института *люблю когда обо мне говорят так, как будто меня нет*\реплики люблю-умных-образованных-девочек-без-образования-ты-никто *а я-то и не знала, да*". И третье, коронное: сватовство. Когда под конец вечера я уже не выдержала, и прямым текстом попросила крестную перестать меня сватать. И назвала её старой *это тихим-еле-еле-шепотом* сводницей *шепотом громким и возмущенным*. Сыновья её двоюродной сестры, конечно, милые парни, и вообще, но одному двадцать семь *"А не женат почему? Да может он нашу Юленьку ждет..." - *Юленька - голосом умирающего от удушья неврастеника - громко и возмущенно кашляет*. Второй, восемнадцатилетний, мне может быть и нравился, когда мне было лет десять, но давайте уже уясним, что мне таки не десять. И вообще. Я, конечно, очень милая *и скромная*, но у него в конце концов есть девушка. Всего-то на семь лет его старше... *ы*.



О воскресных маршрутах умолчу. Мои рассказы о посещении перекрытых в радиусе пары километров кладбищ мало кого заинтересует.

А из магазина Ашан я просто не могла уйти с пустыми руками. В моем, книжном, понимании.

- Мама, ты меня любишь, ведь так?

- Бери уже, бери, что хочешь... *безнадежно отмахиваясь*

- Ты иногда бываешь необыкновенно доброй, мама. *радостно*

Итог: Изданный дневник Николая II за последние пять лет его жизни - первая в книге запись - от первого января 1913 года, последняя - от тридцатого июня 1918. Я пока что остановилась на записях, датированных июлем 1913, и лишний раз могу подтвердить выводы, к которым давно пришла - из последнего императора получился бы хороший семьянин, замечательный историк, ученый, но... не император всея Руси. Человек, больше тяготеющий к прогулкам на природе, работе на свежем воздухе, книгам, семье, словно бы не понимал всего груза, который за собой уже тянут слова "император российский". В дневнике много подробностей о погоде, семье, прогулках, докладах...

Далее, книга прозы Марины Цветаевой - автобиографической и прозы воспоминаний - о Брюсове, Мандельштаме, Волошине, Андрее Белом, Михаиле Кузмине, Софье Голлидэй ("Повесть о Сонечке"). Мне нравится, как пишет Цветаева-прозаик - сразу, по крайней мере, чувствуется рука поэта. Фразы отрывисты, предложения длинны и путаны, мысль скользит между строк, множество оборотов, отсутствие кристальной хронологической точности и... дивный слог. Все это мне чуточку напоминает то, как иногда пишу, если берусь, я сама - отрывистые фразы, путаные предложения "с предмета на предмет" - мой конёк, хотя это и так самодовольно - хоть в чем-то ставить себя в один ряд с Цветаевой... По крайней мере, она умела говорить и писать - пару раз - а я пока что ведь прочла очень немного - так трогало то, что писала она, что фактически наворачивались слезы. Я Цветаеву всегда недооценивала, предпочитая Ахматову (хотя стиль и содержание стихов Цветаевой мне нравился больше - парадокс), а теперь понимаю, что ошибалась.

Впрочем, я читаю обе книги одновременно, ибо предпочесть одну другой просто не в силах)



А вчера я дала полную волю своему рассеянному склерозу (как вы думаете, пятнадцать - не рановато для такого заболевания?..). Иду из школы домой, и понимаю, что забыла дома кошелек, и теперь придется заходить за ним домой, чтобы сходить-таки в магазин. А потом останавливаюсь на месте и громко начинаю ругаться матом. Сумка новая. А моя память - дырявая. Я еще и ключи от дома оставила в старой сумке в придачу ко всему... Напросилась к Лесе (хорошо иметь старшую сестру, пусть и названную, особенно, если живете с ней на одной лестничной клетке). Позвонила папе, сообщила ему, что его дочь - бомжик. Любимый родитель был на рабочем объекте, и приехать не мог. Время я коротала у сестры. Меня приютили, выдали денег на магазин, накормили обедом и посадили смотреть "Такси 4". За что премного благодарна - за все)

Впрочем, это не единичный случай. Моей в последнее время обострившейся рассеянности, в смысле. Я могу пятнадцать минут метаться по кухне и искать чайную ложку, которая точно только что лежала рядом с чашкой. А ложка-то - в руке... Могу забыть, что именно насыпала в чашку - кофе или сахар, и насыпать что-либо по второму, третьему разу (в чашку-то заглянуть не судьба, ах-ха). Могу оставить сахарницу на столе в гостиной и искать её - сахарницу - по всей квартире. И, главное, заметьте - вся эта рассеянность какая-то гастрономическая... Это лечится, доктор?



Перечитала.

Если в моей жизни был более несовместимо-бредовый пост, напомните мне об этом))