Перечитывала я сейчас свой дневник - записи относительно недалекого его прошлого, конца декабря, начала января 2006-2007, то есть посты полуторамесячной давности. Самое забавно-странное, что я читала его с интересом. И я могу сейчас сказать: я тогда писала хорошо. У меня был, ни много ни мало, стиль написания постов и ведения дневника. Я читала и ловила себя на том, что мне нравится, как в каком-то определенном посте я что-то определенное написала, мне понравились какие-то фразы, зацепившие слух оригинальной формулировкой или построением. Или я думала: вот здесь я сейчас написала бы по-другому, этому уделила бы больше внимания, а об этом писать не стала бы вообще или упомянула бы вскользь. Этот пост хорош, очень хорош, а это - посредственный дыбр (мой бич, которого я рьяно пытаюсь сейчас избегать, но без которого дневник пуст, и это лишний раз подтверждает мою относительную недалекость).



И я читаю последние записи дневника. Не то. Нет, совершенно не то. Тот дневник был более... прямолинейно-груб, я не стеснялась, когда хотела, в выражениях, да и была более оптимистично-оригинальна, кажется?.. И я понимаю, что последние страницы две - пустота. В них ничего нет, кроме сухих шаблонных слов, которые никому и ничем не могут запомниться, и уж тем более - мне.

Я сейчас. Сама. Себе. Не интересна.

И от этого идет все - отсутствие хороших постов, отсутствие моих комментариев в избранных дневниках близких и любимых людей, отсутствие интереса к дневника в общей их массе.

Интерес потерян. Не к ним. К себе.