...например, они находят папку со своими старыми-престарыми фиками примерно полуторогодичной давности, и им приходит в голову сумасшедшая идея позаниматься мазохизмом и выставить какое-нибудь старое мини на всеобщее обозрение...
Сначала хотела сделать пост полу-закрытым, но потом решила - пускай все посмеются над Морой, которая когда-то так мило набивала себе руку в фикрайтерстве)).
Итак... *прокашлялась*... пожалуйста:
Автор: Moura, *хотя в то время у автора ников не было вообще))*
Название: Ветер *к чему название?.. Непонятно...*
Фандом: ГП.
Размер: виньетка.
Жанр: romance, drama, по давнишним моим понятиям - почти что angst.
Рейтинг: PG - 13.
Тип: гет.
Пейринг: Сами-без-труда-догадаетесь-кто\н.ж.п.
Дисклэймер: Все у Ро, но упаси её Мерлин такое прочитать...))
Предупреждение: пожалуйста, представьте ради меня, что у Люпина была сестра. Вам же ведь не сложно, правда?)
Warning: нежно любимый автором телеграммно-рваный стиль написания. Жуткая AUшка. Просто жуткая. И столь же жуткий намек на happy-end.
читать дальшеТолько пусть – я могла бы бороться.
Только лишь – мне свобода была бы.
Только вниз – не могу опуститься,
Только мне – не словами играть бы...
Ветер доносит до меня терпкий аромат, похожий на смесь запахов вина, дорогого табака и лилий – твой запах. Запах власти, денег, силы.
Твой запах.
Ветер играет волосами – прямыми прядями до плеч, кружа тонкие рыжие локоны в воздушном вихре. Мне сказали это сегодня.
Мне сказал брат. Подошел и обнял. «Он был врагом. Он был достоин смерти. Но только я знаю, как ты любила его. Наверное, он был этого достоин. Его больше нет. Не вини себя»
Почему он думал, что я буду винить себя? Ведь никто не виноват.
Никто не виноват, что я полюбила врага. Что я полюбила тебя.
Это началось давно. Много лет назад. Хорошенькая рыженькая гриффиндорка... ни это, ни три года разницы, ни что не могло остановить тебя перед твоей целью... А почему бы и нет? Поиграть и бросить. Как у тебя все было просто. Как легко.
Потом это переросло в зависимость. В болезнь. В бред.
У тебя были деньги. Была власть. Была чистокровная аристократка-жена и наследник-сын. Так почему тогда ты пришел ко мне, к нищей полукровке и, упав на колени, сжав кулаки, сквозь зубы прошипел: «Ты нужна мне... Ты нужна мне, слышишь?». И я слышала.
Тогда наша болезнь захватила нас. Мы позволили ей вырваться. Мы отпустили её.
И не было пути назад.
Почему ты чувствовал потребность быть со мной? Зачем?
Ты сам не знал.
Просто это было. Чисто и явно. Как жизнь.
Как Смерть.
Мы никогда не говорили. Мы вообще никогда не говорили.
Окраина города, дешевый дом. Встречи три раза в неделю. Пустота. Мы месяцами могли ни слова не говорить друг другу. Это было взаимной страстью. Простым её удовлетворением.
Или нет?
Вскоре это стало опасным. Появилась зависимость. Привязанность. И ты испугался. Испугался, что это перейдет через жесткие рамки твоих барьеров. Боялся, что я стану тебе действительно необходимой. Но ведь так и случилось.
Ты стал говорить со мной.
Сначала просто ни о чем. Потом о семье. О себе. О своих делах. Даже обо мне. Что ты знал про меня до того момента? Только имя. Но теперь, теперь это стало большим. И тогда я совершила ошибку. Я допустила слабость. Я позволила себе разбить последнюю преграду. Я полюбила тебя.
Ты не любил. Ты не умел любить. Я так хотела научить тебя. Так хотела... И была почти близка... Почти близка...
«Его больше нет. Не вини себя»
А если бы не я, было ли бы все по-другому? Теперь мы уже не узнаем.
Бедный мальчик... он восстанавливал справедливость... Он назвал тебя в числе Его Упивающихся.
И он сказал правду.
А потом не стало тебя. Как? Он или его слуги – бывшие твои соратники? Авроры? Кто-то еще?
Я.
Нет, меня не было там. Я не проливала твоей крови. Я не заклинала тебя.
Просто я прокляла тебя. Просто так больше не могло продолжаться. Я умирала.
Без тебя.
Я умирала.
Нужно было разорвать эту ленту. Ленту из шелка. Из шелка цвета платины.
Из твоего цвета.
Зачем я здесь? У этого холма? У этой каменной плиты, где читаю твое имя. Твое имя.
Очередь моего проклятия.
Мы были прокляты друг другом, потому что друг другу дарили то, для чего созданы не были.
Любовь.
Ложь.
Люби меня. Лги мне.
Прости меня.
А знаешь... Все у нас будет хорошо. Вот прочту я еще раз высеченные холодные буквы, и все у нас будет хорошо. Коснусь я губами этого камня, и все образуется...
Я прощаю тебя.
Прости.
Я прижмусь всем телом к мерзлой ноябрьской земле, и капли горячей влаги окропят твое имя по камню...
Тяжелая ладонь опускается на мое плечо...
-
-
31.01.2007 в 02:04Это про Люца, да?
А я сначала думала про Гарри, потом на ТЛ, но потом-таки догадалась, надеюсь, правильно =)
А "телеграфный стиль" тебе зачем? Я даже почти завидую - у меня противоположная проблема длиннющиз предложений
-
-
31.01.2007 в 14:03Ага, про Люца) В принципе, догадаться не сложно, одно уже ставшее клише "волосы цвета платины" чего стоит...))
А "телеграфный стиль" тебе зачем? Я даже почти завидую - у меня противоположная проблема длиннющиз предложений
Не получается у меня писать полноценными предложениями, особенно если пишу драбблы или виньетки, а тем более - если это еще и драма. А если совсем на чистоту, то длинные предложения довольно часто у меня получаются нелепыми и слишком "заверутыми"). Я как раз завидую тем, что может писать полноценным текстом).
-
-
31.01.2007 в 14:09Любопытно, оказывается
Я иногда такого наверчу, что хожу потом и долго думаю, как бы на несколько кусков разделить - а не выходит =))
-
-
31.01.2007 в 14:24Вот так всегда - не дорожим тем, что имеем))) Мне бы твои проблемы, тебе бы - мои...) Минут такого "рваного", отрывистого текста в том, что люди, его читающие, просто-напросто могут подумать, что автор настолько... некомпитентен *вах!..*, что не может внятно согласовать несколько слов в большое полноценное предложение)). Так что, тебе повезло больше)