Что ж... оценивайте.



Автор: Мора (Moura)

Бета: нет.

Название: Пропасть.

Жанр: наверное, romance.

Тип: гет. А кто поймет посторонние для гета намеки - тот молодец.

Рейтинг: PG – 13.

Размер: виньетка, мини.

Фандом: ориджинал.

Предупреждение: POV.

Абсолютный warning: рваные фразы – излюбленный прием автора...

Написано в приступе не то пред-депрессии, не то меланхолии, так что сильно сие не ругайте - списывайте все на странное настроение автора.



читать дальшеПрикоснуться рукой к холодному стеклу. За ним – ночной, темно-синий город.

Почему ничего в этом мире не меняется?..

Прислониться лбом к стеклу и улыбнуться. Пальцами – скользнуть по гладкой поверхности окна... лаская. Укоряя...



Лаская... пальцы так же скользят по стеклу, и за ним – темно-синий, ночной город... Руки – сильные, нежные – аккуратно набрасывают на мои плечи пальто.

- Идем?..

- Идем. – Оборачиваясь, чуть улыбаясь одними уголками губ.

За нами бесшумно закрывается дверь кофейни, и – не выдержав, не дотерпев, не отдавая себе отчета в происходящем - сливаются губы, руки сжимают плечи – словно нет ничего страшнее, чем потерять эту минуту, этот миг. Не важно, что видимся впервые в жизни... это должно волновать? О, ни капли.

Какое смешное слово – невоздержанность в связях...

Наплевать...

Прозрачные облака теплого пара дыханием касаются лиц, и этой чередой вдохов-выдохов и дышишь, и живешь, и ничего больше не существует на свете... Пальцами перебирать светлые пряди, и только одна ассоциация на уме – шелк, шелк цвета шампанского, отдающего чеканным золотом... и это золото принадлежит мне.

И никому не отдам... сегодня. Сейчас.



С силой сжимая руку, хочется поцарапать стекло, оставить на нем глубокие борозды, и плевать бы на боль, потому что ничего сейчас не имеет значения. Потому отчаянно хочется только одного – забытья. Амнезии. Комы. Чтобы ничего не помнить, чтобы не ощущать - ни любви, ни боли...

Телефонная трубка призывно воспроизводит какую-то надоедливую мелодию.

- Алло?

- Привет. Ты что на звонки не отвечаешь, ты как?..

Прижав руку ко лбу, потерев пальцами переносицу, устало пытаешься подобрать слова, которые в таком состоянии надо говорить подругам.

- Рина, родная, все в порядке. Просто... нехорошо мне, понимаешь?.. – Черт... нельзя срываться голосу, нельзя. – Знаешь что? Ты приходи сейчас. Только возьми с собой что-нибудь... крепче сока.

- Уверена?

- Пожалуйста.

- Я скоро.

Еще минуту благодарно слушаю короткие гудки. Есть люди, которые понимают меня удивительно хорошо... а есть люди, с которыми удивительно хорошо молчать...



Под потолком ярко вспыхивает свет. Пальто соскальзывает на пол, и, переступая через черную плотную лужицу ткани, оборачиваюсь, и жду. Жду – сама не знаю, чего именно... понимаю только, что любой жест, любой шаг, малейший оттенок тона голоса – может решить все.

Но терять давно нечего.

Между телами – мизерное расстояние. Какая же это мука – стоять так близко, и не касаться, не сметь коснуться... Не сметь протянуть руку, не сметь приподняться на пальцах и прижаться виском к виску, ощущая только безграничную уверенность в правильности всего происходящего – и нежность.

Такую, которая переполняет через край, от которой не убежишь и не спрячешься...

Теплые ладони ласково обхватывают лицо, и не смотреть в глаза уже невозможно.

- Уверена?.. – Так мягко и вкрадчиво, что даже если бы я не была уверена, то решимость пришла бы именно в этот момент. Когда напротив – эти глаза, и от взгляда не скроешься, и он проникает внутрь, выжигает душу, оставляя только пепел.

- Более чем.

И снова – не передать все ощущения этого поцелуя – глубокого, властного, требовательно, и при этом – просящего.

Как будто последнего.

Зачем же медлить?..



- Привет.

Оборачиваюсь. Так сложно отвести от окна взгляд, но надо посмотреть. Надо увидеть тщательно скрываемом за теплой улыбкой волнение, взгляд, полный непонимания, и то, что «крепче сока» - пару бутылок вина в прозрачном пакете.

- Надеюсь, тебе хватит этого, чтобы выйти из того идиотского состояния, в котором ты находишься?

- Я надеюсь, Рина, я очень надеюсь.

И снова – прижимаясь лбом к стеклу думать о том, что это все... не то.

Теперь все – не то.

Теперь вся жизнь будет делиться на «до» и «после».

Беру протянутый бокал молча, потому что говорить нечего, и нет желания.

- Ничего не хочешь мне рассказать?

Качаю головой.

- Совсем ничего? Я пойму, ты знаешь.

«Нет. Не поймешь. Никто не поймет».

- Я просто выслушаю – и всё. И тебе станет легче, и мне - избавлюсь от неведения.

Секундное раздумье. Пальцы обхватывают тонкую ножку бокала.

- Знаешь...



Полумрак бросает на лица причудливые тени, то стирая, то заново рисуя улыбки и вопросительные взгляды. Соприкасаются края бокалов, и от случайного прикосновения рук всё тело бросает в дрожь. Пальцы – длинные, нервные, переплетаются, и плевать на игристое вино, льющееся по рукам на пол.



- Знаешь, Рина, родная... это так странно... Я думала, все нормально, думала – просто исчезнут из моей жизни сутки, и точка, и ничего больше не будет – ни нервной, бросающей в озноб любви, ни страшной боли, волнами растекающейся по всему телу... Я не думала, что... я не хотела... чтобы все так далеко зашло, видит Бог, понимаешь, не хотела... А сейчас между нами – сотни километров, и разные круги общения, и разные жизни, и разные... все разное, и расстояния... А еще, между нами... просто человек, обыкновенный человек. А нам... так хотелось спастись от удушающей к нему любви, и, думали... сможем друг в друге... и не получилось.

- Он...

- ... Теперь далеко, родная. Все нужно забыть, а я... не могу. Без него не смогу – и с ним не смогу тоже. Двоих любить... так сложно.



Рваная, болезненная, нервная нежность.

- Не оставь меня, слышишь?.. Не смей меня оставлять, ты должен – обязан!.. – вернуться ко мне!.. Ты слышишь, ты должен!..

Надо только вспомнить, как дышать... Надо просто не отпускать... Надо оставить рядом с собой...

- Я не могу, ты знаешь, ты знаешь...

- Но ты же вернешься, скажи, вернешься?..

- Я не могу обещать...

С искусанных до крови губ продолжают срываться слова. Просто их никто давно не слышит.



Оборачиваюсь и чуть улыбаюсь притихшей подруге.

- Знаешь, когда так любишь кого-то, неимоверно сложно привыкнуть к тому, что между вами – пропасть... Успокаивает только то, что и между ними - тоже пропасть...