Не знаю с чего бы это, но вдруг ни с того, ни с сего, захотелось выставить здесь один фик. Моё тффарение. По немногу нестандартному для меня фандому... Короче, все в шапке=)



Автор: Moura aka ReinaMorgana.

Бета: нет.

фандом: группа Smash!!

Саммари: Пока я здесь – он там. Он там, и, возможно, не один. И может быть, это будет ошибка – очередная. Но мне все равно. Потому что пока я здесь – он там.

Рейтинг: PG , под конец стало немного PG – 13.

Жанр: общий

Тип: слэш.

Размер: мини.

Пейринг: Ну кто бы это мог быть, ммм?..=)

Дисклэймер: мне принадлежит только сюжет, герои, к моему сожалению, принадлежат только себе.

Написано для Annette, оплевавшейся при виде подобных фиков и не переносящей слэш на дух, а тем более - слэш по данному фандому=) Гы...

Предупреждение: товарищи, родные, милые, если вы не любите слэш, не любите Smash *или наоборот - вам слишком нравится парочка бывших участников этого дуэта* (а мне так эти двое вообще безразличны), то не надо поливать меня чем-попало, уж коли критика, так конструктивная.

=)



читать дальшеКак раньше.



Надо успеть, пока снова не начался сильнейший снегопад. Надо успеть быстро сесть в машину, наплевать на ГАИ и нестись по заснеженным московским улицам, нестись, нестись на бешеной скорости наплевав на все, потому что пока я здесь – он там. Он там, и, возможно, совсем не один.

Зачем – я не знаю... Я не знаю, зачем сделаю это сейчас – зачем сделаю то, чего никогда не сделал бы раньше. Не знаю, почему именно в эту секунду чувствую потребность быть там, где он. Как раньше. Как всегда.



Потому что человеческие поступки объяснить вообще трудно. Потому иногда безумно хочется, чтобы все было как раньше. Потому что сегодня я пожал ему руку. На концерте. Просто так, дежурным жестом, сопровождая дежурной улыбкой, дежурным взглядом. Ничего не значащим взглядом.

И совсем не так, как раньше.



Что было раньше – неважно, а сейчас – стена. Непроницаемая, стальная, совершенно непробиваемая, воздвигнутая мной и им – нами поочередно. Его обидой и моей гордостью, его взлетом и моим падением, моей славой и его успехом.

Нашими воспоминаниями и нашим общим бредом...

Радуйся. То, что сейчас черная «Ауди» несется по улицам Москвы – твоя победа. Ты хотел, чтобы я пришел первым, я, а не ты. Что ж, празднуй. Я приду.



Снег бьет в лобовое стекло с необыкновенной и какой-то мистической силой. Где-то там, уже далеко, они ждут меня, чтобы я спел, чтобы что-то сказал, чтобы улыбнулся дежурной улыбкой, дежурными жестами жал им руки. Как недавно – тебе. Но этого не будет, потому иногда хочется, чтобы все было как раньше. И плевать на стену между нами, на эту пропасть. Черт побери, я хочу попытаться!



Я хочу...



Резко нажав на тормоза, глушу мотор и откидываю голову на сиденье. Теперь у меня два варианта – или я выйду из машины, войду в подъезд и постучусь в твою дверь, или я газану, и снег снова будет бить в лобовое стекло. Или ты победишь, или я проиграю.

Зачем я здесь? Зачем, зачем, зачем?.. Еще час назад эта мысль даже не пришла бы мне в голову, и на вопросы о тебе я бы ответил: «Да, он талантливый человек, и я рад его успехам. И, конечно, желаю удачи, но мы давно не одна группа». И не одно целое.

Кто из нас победит, кто проиграет? Кому это больше нужно, тебе или мне?



Наверное, это очень глупо, бескрайне глупо, стоять у твоей двери, прислонившись лбом к косяку и ничего не делать. Наверное, нет ничего глупее того, что я делаю сейчас. Наверное, это психоз и мне надо лечиться. Я знаю, что сошел с ума... Хотя, думается мне, моя болезнь не лечится. Ты же понимаешь, о чем я.

Открой эту чертову дверь сам!

Открой мне.



Ну что ж, теперь я точно знаю, что схожу с ума. Потому что я нажал на кнопку звонка. Потому что за дверью – шаги... Щелчок. Два поворота ключа в замке. Скрип двери.

Что я здесь, черта-с два, делаю?



- Влад?..

Кивну, потому что слов для ответа элементарно нет.

- Ты что... здесь делаешь?

Блин, Серый, вот ты всегда был дураком, дураком и останешься. В шашки я пришел с тобой поиграть от нечего делать! Сил хватает хрипло выдохнуть:

- Глупее вопроса придумать не мог?..

- Ну... – Ты замолкаешь, а я, из-под челки, смотрю на тебя. Головы я не поднимаю, потому что мне отчего-то совершенно не хочется, чтобы ты сейчас видел мой взгляд. Вот так – исподлобья, осторожно, крайне мне несвойственно, я смотрю на тебя.

И начинаю потихоньку себя понимать.

А ты по-прежнему... хорош. Больше сказать ничего не могу. Знаешь, на сцене это не так сильно заметно, в примерках спрятано за масками самых разных улыбок, а сейчас – в мало-освещенном подъезде твоего дома – отлично видно. И отлично виден ты. Не с глянцевой обложки, ни с приклеенной улыбкой во все тридцать два зуба, не в элегантной позе, над которой фотограф бился минут десять. Нет. Сейчас виден ты – настоящий. Ты, каким я тебя помню.

А я, не смотря на все свои старания запихнуть все что было поглубже в память, многое помню. В основном – тебя. Такого как сейчас. Настоящего.



Моего.



- Влад? – Ты кашлянул и вопросительно посмотрел на меня. Конечно, понимаю. Ни с того ни с сего к тебе на ночь глядя заявляться чуть ли не самый твой заклятый враг, и осторожненько так исподлобья тебя рассматривает. Самой твоей невинной мыслью может сейчас быть, что я пришел, чтобы пристрелить тебя к чертям собачьим, чтоб не мешался под ногами.

Мне самому бы сейчас в пору застрелиться...

- Так... Ты зачем пришел?

Вопрос очень в тему. В «яблочко». Тебе прямым текстом, или как? Хотя что я теряю?.. По меньшей мере я просто унижусь, по большей – завтра эту фразу будет обсуждать вся желтая пресса. Или не будет.

Ты не такой, наверное.

По крайней мере, я очень хочу так думать.

И эту фразу я все же скажу.

- Я пришел... за тобой.

Нет сил смотреть даже из-под опущенной челки. Представляю, что выражает сейчас твой взгляд, какую палитру эмоций. Ну что ж, если хочешь, можешь дать мне в морду. По крайней мере, это будет заслуженно. И физически ощутимо. Потому что, как ни крути, это будет прикосновением... Как тогда. Как раньше. Больно и рукой, а не убийственно – словами. На тебя я не смотрю, потому что глаза горят... ты не должен видеть, Сергей.

Словами, которые забыть хочется, а сделать это – так непросто.



«Мне кажется, это глупо, Влад... Хватит. Давай... прекратим все это».

Прекратим. Хватит. Прекратим... Хватит... Хватит... Хватит...



- За... зачем? – Громко сглотнув, спрашиваешь ты, и в голосе сквозит неприкрытое удивление. Шок.

- За. Тобой. – Тихо, с расстановкой повторю я.

- Ну, знаешь... – Ошарашено выдавливаешь ты, вдруг начав нервно оглядываться.

О, черт! Черт, черт, черт! Я должен был об этом подумать! Хотя бы предположить!..

За твоей спиной, по пути из спальни в ванную комнату, скользнула легкая прозрачная тень. Кажется, женская... О, черт!..

- Ты, вижу, не один...

И проигнорировав твой жест и тихий возглас, я развернулся и быстро спустился по лестнице вниз, проклиная в первую очередь себя.

Какая дрянь дернула меня сорваться с места и примчаться сюда? Не могло же послужить причиной простое рукопожатие, не могла стать причиной простая дежурная улыбка, и тысячи сплетен, конечно, повлиять не могли.



Негромко выругавшись, споткнувшись о порог подъезда, подставлю снегопаду лицо.

Зачем?! Зачем надо было приезжать сюда после того, как почти два года ничего уже не было? После этих «Прекратим» и «Хватит»? После этого взаимного поливания грязью? После этих концертов, этой гордости, этих глянцевых обложек и глупых интервью?

Но... зачем надо было все рвать после всего того? Рук, касаний, губ...

- О, чеоооорт!!!

Самое подходящее время, чтобы вспоминать! Стоя у порога твоего дома и находясь в самом глупом положении из всех возможных – просто идиотски глупо вспоминать!



Тебя...



За моей спиной громко хлопает входная дверь в подъезд.

- Влад!..

Я, не оборачиваясь, подняв руки, покачаю головой. Нет, Серый, я пас. Я выбыл из игры. Game over навсегда, Серый. Теперь уже.

И не смотря на тебя, быстро скроюсь в салоне автомобиля, резко нажав на газ. И только в зеркале заднего вида виден будет твой силуэт – растрепанные черные волосы с крупицами снега, одетая на голое тело осенняя кожаная куртка.

Мне не следовало приезжать, Сергей.



Прислонившись лбом к стеклу, жду, пока в висках прекратят стучать десятки отбойных молотков. Говорят, стекло каким-то образом помогает от головной боли. Жаль, что только от головной... Рядом на подоконнике – пепельница и пачка сигарет. Беспомощно оглядываюсь в поисках зажигалки, сжимая в зубах сигарету, протягиваю руку к столу, к бутылке виски.

- Пить – вредно.

Я резко оборачиваюсь. В дверном проеме – знакомый силуэт. Куртка заменена на более теплую, шея замотана в полосатый черно-белый шарф. А может, и не черно-белый. В темноте видно плохо.

- Жить вообще вредно. – Хрипло выдыхаю я. Ты пожимаешь плечами и достаешь из кармана зажигалку. Щелчок, и твое лицо – Боже, какое же знакомое! – освещается блеклым рыжим пламенем.

Я пожимаю плечами в ответ на твой жест и прикуриваю сигарету.

- У тебя дверь была открыта. – Поясняешь ты, видимо желая объяснить частично твое здесь появление. А я возвращаю тебе законный вопрос:

- Ты зачем пришел? – Выдыхаю дым, и слежу за твоей реакцией.

Резко взлетают и опускаются брови, легко пожимаешь плечами, и опускаешь голову.

Глаза горят...

- Ну?

Усмешки на моих губах тебе не видно. Потому что ты с неподдельным любопытством смотришь на свои ботинки.

- Я слушаю.

Так и не дождавшись ответа, поворачиваюсь обратно к окну.



Теплая, что чувствуется даже сквозь ткань одежды, чуть дрожащая ладонь опускается мне на плечо.

- Брось эти детские игры, Влад. – Тихо и вкрадчиво произносишь ты. – Хватит. Ведь все кончилось, зачем ворошить старое, зачем сейчас что-то менять? Все кончилось, мы оба это знаем и понимаем, мы так решили...

- Не мы, а ты.

- Влад, брось этот детский сад... – Слышится прямо над моим ухом жалобный шепот.

- Ведь мы давно не дети, да, Сергей?

Рука резко исчезает с моего плеча.

- Зачем ты это делаешь, Влад?

Я оборачиваюсь на эту реплику в повышенных тонах.

- Что делаю?

- Сначала приезжаешь с глупой и никому ненужной фразой о том, что приехал... приехал за мной. Потом срываешься с места как ошпаренный и газуешь мне в лицо, а теперь еще в открытую издеваешься. Учти, это не я первым приехал к тебе в два часа ночи, Влад...

- Тебе, кажется, мое общество было вовсе ненужно. Тебе, кажется, было весело и так.

- Брось, Влад... – Ты со стоном садишься на подоконник.

Поднимаю голову. Одни глаза в полуметре от других. К такому сокращению расстояния я шел два года. И вот, я добился этого. Ты приехал, Сергей, и ты здесь.

Ты здесь, потому что я этого хочу.



- И что... теперь? – Спросишь ты.

- Ничего. Все как было. Ты отдельно, я отдельно. А это... я по дурости приехал. Не стоило. Виски, знаешь, в голову ударило.

Говорю, и сам своим же словам верю. Какое, к черту, виски...

- Виски. – Полу-утвердительно произносишь ты. – Виски, значит. Ясно. Ну что ж, тогда... пока.

- Пока. – Глухо отзовусь я.



Вот черт!.. Ты здесь, здесь по собственной воле, а я так просто отпущу тебя?



Шаги за моей спиной почему-то не удаляются, а наоборот, приближаются.

- Дверь в противоположной сто..., - горячее дыхание обжигает кожу за ухом, - стороне...

- Знаю.

Горячая ладонь снова ложится на плечо.

- Ты, кажется, хотел уходить.

- Знаю. А ты, кажется, приезжал все же за мной.

- Тебе пока... показалось...

От того, как горячие тонкие пальцы скользят под тканью рубашки, срывается дыхание.

- Показалось?

- Да...

- Не думаю...



Губы...



Что ж, Сергей. Все как раньше. Почти как раньше. Почти как всегда.