Не спрашиваю даже, что за 8 марта такое; хочу спросить, что за мир такой. Только что вернулась домой - и сейчас расскажу вам одну историю Ходила в магазин. Типичный такой поход в супермаркет. Картина маслом: собираюсь выходить из магазина, в руках - по тяжелому пакету. Одновременно со мной собираются выходить два служителя правопорядка (никак не отучусь от «милиционеров» и не привыкну к «полицейским», так что - так). При полном обмундировании, квасе и курице-гриль.

К дверям мы движемся в следующем порядке: один служитель правопорядка (далее СП) - я - второй СП. И сразу ремарка: я отношусь к тем людям, которые в метро всегда придерживают двери в вестибюлях, ожидая, пока кто-то их перехватит, дабы не убить ненароком кого-нибудь этой дверью. И считаю это элементарной, самой собою разумеющейся вежливостью. Молчу уже о мужчинах, для которых должно быть нормальным подобное, о славном облике СП и 8 марта. Так вот, первый СП лениво движется к дверям, выходит и отпускает её, не обернувшись, - та стремительно летит мне в лицо. Дверь - не хуже чем в вестибюле метро. Ну, я же русская баба, что мне, я резво перехватываю оба тяжеленных пакета одной рукой, придерживаю себе дверь, выхожу - и включаю трололо-ЭИИ, дарк-сайд каждого Доста.

Стою, по-прежнему держа в одной руке две сумки, а другой придерживая дверь для второго СП. Он неторопливо, глядя мне в глаза, идёт к дверям, словно всё так и должно быть, словно девушки с сумками каждый день придерживают ему двери и рассыпают розовые лепестки. Проходит, с лицом Бэллы Свон цедит «Спасибо». Блеск золотого браслета его наручных часов слепит мне глаза.

Мир, труд, май. Март. Не суть.