понедельник, 17 декабря 2012
Синопсис. Простите, это сильнее меня.
******
Одному снится гибель прекрасной Эленны - Нуменор, поглощенный волнами и канувший в вечную темноту. Сны слишком чужие - и слишком его. Слишком гибельные для новой, благословенной жизни. Просыпаясь в поту, липком, словно подсыхающая кровь, он смотрит, как вздымается от дыхания грудь любимой женщины, как ветер из окна, пахнущий сладко и густо, черемухой, которой никогда не было в Белом городе, но которая появилась в Эмин Арнен, шевелит тонкие завитки у её шеи. Когда-то он сказал ей: «В этот час я не верю, что придет тьма», и не верил, пока тьма не стала приходить во сне. И сейчас, поправляя золотой локон, закрывший её лицо, он шепчет: «Мы знаем, кто вернул нас из вечной темноты, нас обоих», и лучше бы не знать. Принадлежность и Доказательство - как клеймение. Он предпочитает говорить: «Верность». И иногда сбивается на: «Вера», не видя разницы.
Другому снятся дороги, спиралью закручивающиеся у линии горизонта; дороги в мелкой серой пыли, несмываемо оседающей на сапогах, мягкой, как глина, и принимающей подошву почти объятием. Дорог, тех и таких, больше нет и не будет, и он просыпается с ноющим сердцем. Иногда ему кажется, что по ним он уходит искать кого-то, кто уже слишком далеко, за пределами Великих порогов и Моря. Кого-то, в чью руку он успел вложить меч, но кого уже никогда не успеет забыть. Недоговоренные слова и непрощенные ошибки зияют между ними - почти так же непреодолимо, как смерть.Редко, так редко, что почти никогда, в этих снах ему слышится чистый и переливчатый зов чужого рога, сливающийся с блеском вечного Андуина. Тогда он морщится во сне, и чутко спящая рядом женщина, мягко целуя его в лоб, кончиками пальцев стирает изломы морщин. Она слишком много знает о недоговоренном, эта дочь великих. Память и Пропасть - как клеймение. Он никогда не говорит - даже про себя - «Сожаление». И иногда сбивается на «Если бы», позволяя себе слабость.
Время и клятвы ложатся между Хеннет Аннун и Минас Анором мелкой серой пылью. В ней оседает белый весенний цвет, пахнущий сладко и густо. Верность замешивается на этой пыли в запреты, потери - в слишком долгую память.
Человеческая жизнь кажется бесконечной, как наказание.
Солнце встаёт над Гондором.
@темы:
Росчерком пера,
Сбившийся вектор направления,
Фикрайтерское,
The Lord of the Rings,
Маркером по кафелю,
Слэш,
Песнь Песней
-
-
17.12.2012 в 11:27Ты умеешь строить так, что твои фразы - как двери длинных коридоров.
Такая холодная, бело-черемуховая, пыльная, замершая в напряженном ожидании весна, похожая на эхо звона отпущенной струны - лютни ли, лука ли...
-
-
17.12.2012 в 11:36Так... так. Очень - так, и только - так.
Ты всегда слышишь.
Иногда я просто думаю, что пост-эпилог не всегда - чистая радость. Люди остаются жить в новом благословенном мире победившего света - со старыми болями. И боли не уходят, а множатся, множатся, множатся. Это всё немного - о невозможности быть счастливыми, когда счастливыми быть надо, нельзя не.
И опять кто-то любит и верует без ответа. И опять в чьих-то глазах - другая, третья тень. Всё такое банальное, Ник, но так рвется и просится, что - без продыха.
И да. Ты же их узнала? Их вообще - можно по этому узнать?
-
-
17.12.2012 в 12:17Ты всегда слышишь.
Ты всегда пишешь так, что я слышу. Это незабываемое ощущение, которое не променять ни на что.
И да. Ты же их узнала? Их вообще - можно по этому узнать?
Я узнала ещё в первом посте. Разумеется.