Но я никогда не напишу о них - о белогвардейских офицерах, которых свело где-то между восемнадцатым и двадцатым годами, о тех, кому взбрело в голову связать себя друг с другом где-то в колчаковской Сибири и пройти весь путь. Никогда не проведу их через этот ад.

А, может быть, это тот путь, который им надо было пройти? И они бы прошли его, если дать им жизнь, время, пространство, если сотворить для них возможность бытия? И тогда в пространстве вариантов появится новый сектор-мир.

Это я всё к тому, что такой текст — это было бы сильно.

Впрочем, у меня стойкое чувство, что я этой, внутренне своей, эпохе что-то должна.
Опыт прошлых жизней, возможно.

Moura, ух, меня уже один этот "синопсис" впечатлил до почти слез и сердечного стука) Воплотится, не воплотится, но хорошо уже то, что ты просто про них рассказала и что они у теюя живут в душе.

у меня стойкое чувство, что я этой, внутренне своей, эпохе что-то должна
Это чувство не отпустит. Будет затихать - но не отпустит. .. Заставит писать. Пусть даже в голове. Прожить заставит.
Погибельной силы вещь.

А ведь той эпохи в этом разрезе не касался никто.

Алеша.. Так по-детски.. Щемяще. С дрожащей от обиды губой. С чистым взглядом. С горячностью и нежностью. Мне кажется, что внутренний ребенок всегда живет в этом имени. И проглядывает сквозь все зажившее и загрубевшее.

Если не отпустит - пишите. И спасибо, что поделились.

Сейчас вспомнилось цветаевское же. О других, но как-будто - о них :

Спят, не разнимая рук -
С братом - брат, с другом - друг,
Вместе, на одной постели...
Вместе пили, вместе пели...

Я укутала их в плед,
Полюбила их навеки,
Я сквозь сомкнутые веки
Странные читаю вести:
Радуга: двойная слава,
Зарево: двойная смерть.

Этих рук не разведу!
Лучше буду, лучше буду
Полымем пылать в аду!

П.С. Сорри, под кат не убирается почему-то.

Estella_Morales, если бы вы только знали, как я хочу! Как хочу дать им - время, пространство, бытие, жизнь, которой не было. И в их лице дать это всем тем миллионам, сгинувшим в горниле 17-23-го годов. В их лице - всем и всему. Но сейчас проблема даже не в извечном звере-неписуне и не в творческом, бог уж с ним, кризисе. Дело элементарно в нехватке времени; на работе выгораю так, что потом сил отдавать больше не остаётся, а писать о таких и о таком - это отдавать очень много, на разрыв. А вместе с тем я чувствую необходимость это писать - такую острую, что больно.

К тому же ещё: история. У меня неплохие знания на любительском уровне, но совершенно недостаточные для полноценного достоверного текста. А, значит, это ещё и работа над базой. А это тоже требует времени, «вкладываемости».

Опыт прошлых жизней, возможно.
Как ни странно, что-то похожее - наверняка. Я всегда шутила, что Бог ошибся с моим рождением примерно на столетие Это больное, гибельное, острое и лучезарное время - оно такое моё; не передать словами.

Schico, они живут, говорят, воюют, любят, злятся, теряют, - они живут там, где-то между извилин моего мозга, вместе с героями ещё двух ориджиналов, вместе с Робертом Найтингейлом и Эмилем Найтхевеном. Такие настоящие, что я ощущаю почти раздвоение, растроение личности. Скрещу пальцы и буду надеяться. Не знаю, ни с чего начать, ни что именно писать, не знаю точной исторической канвы, ничего не знаю, времени, сил и возможностей нет, но так хочу...



Zhanna Dark, Погибельной силы вещь.
А хуже всего - когда задавишь, выжжешь в себе, утихомиришь. И оно как будто гниет внутри тебя. С одной стороны - я готова, что с этим текстом будет так же. С другой - так сильно хочу обратного. Всё сошлось бы в этом тексте - и история двоих, и эпоха. Все долги раздала бы.

И - спасибо вам. Сижу и смотрю в монитор невидящими глазами, с дрожащими над клавиатурой пальцами. Вы сделали мне день, потому что даже не представляете, что такое для меня - Марина Цветаева, каждая её строчка. И как много для меня в этом услышанном вами «Алёша» - трогательного, беззащитного, светлого. Внутренний ребёнок - сквозь страшные годы и потерянную страну; внутренний ребенок сквозь полу-смерть и жажду жить.

Так что: это вам спасибо за комментарий.

Moura,