Мне, напротив, хотелось бы - не быть им.
Но я не могу.

AyaKudo, значит, одна из моих догадок всё-таки правильна. Узнавание...
Мы все, возможно, не хотели бы быть ими - теми, кто поселился внутри - но разве мы выбираем?
Это не вопрос выбора.
К горести или же счастью.

Moura, одна из твоих загадок?

одна из твоих загадок?
"Догадок" она имеет в виду...

И - да. Обе правильны. Ты чистейшей воды Македонский, абсолютный, кристаллизованный. Горбача я даже не рассматривала, а про Македонского с какого-то момента читала как про тебя. И потом, когда в одном из разговоров Айя сказала о том же, только укрепилась в своей уверенности.

Я не смогла бы выбрасывать Лорда распластываться по полу и наступать ему на ноги, чтобы сделать его таким, каким должен быть последний сын из рода двуглавого дракона. Ибо всё, что не убивает нас, делает нас сильнее, и Сфинкс знал бы - и знал - что Лорд достоин силы и достоин быть тем, кем станет. Потому что Сфинкс видел бы в совершенном профиле Лорда легкую тень будущего - такую же, какую увидела когда-то на его лице смольноволосая Ведьма. Он стоял и смотрел бы, как Лорд впивается, вгрызается пальцами, ломкими ногтями, в верхнюю полку - и видел бы его будущее, творимое в эту минуту ими обоими. Он творил бы Лорда, как Пигмалион, ради самого Лорда. Но я не Сфинкс, да.
А я читаю это и влюбляюсь в Сфинкса еще сильнее с каждым словом. Невозможно, казалось бы, больше, но.

AyaKudo, очепятки и оговорки по Фрейду - моё всё, видимо *лицоладонь*.
Да, Ник верно поправила. Я догадывалась).

Ник, Ты чистейшей воды Македонский, абсолютный, кристаллизованный.
Ну, вот с какого-то момента - да - я стала это примерять на себя, и эта кожа хорошо на меня надевается, - иногда даже слишком, наверное. А насчет Горбача - это какое-то внутреннее ощущение, они - Горбач и Македонский - у меня в голове иногда складываются воедино, в один общий слитой образ с размытыми границами. Тот отрывок, что я цитировала парой постов ниже, - он тоже в чем-то налезает на меня. Но Македонский - да. Повторюсь, слишком, наверное. Когда я читала историю его появления в Доме глазами Табаки, была, словно в прострации. До страха. До падения в и беспомощной любви к нему - к тому, кто стал мною или кем стала я.

А я читаю это и влюбляюсь в Сфинкса еще сильнее с каждым словом. Невозможно, казалось бы, больше, но.
Можешь мне не объяснять. Люблю его без всякой меры, он меня за собой зовёт. Но я его люблю как что-то идеальное, что ни мною, ни моим никогда не будет. У теней другие, свои боги.

И да. Я впала в зависимость от возможностей иносказательного языка - этими образами, от этих образов.

Moura,

Я впала в зависимость от возможностей иносказательного языка - этими образами, от этих образов.
Это было неизбежно. %))

Ник, в общем, что-то не так с этой книгой и этим миром.
Потому что - да - слишком уж так.

А у меня, пока читала, ни секунды не возникало этого ощущения нетаковости. Просто вот... абсолютно все, как должное. Дом меня сразу забрал домой, а я уже сама закрыла за собой дверь четвертой - привет.

Ник, нет, я имею в виду как раз то, о чем ты говоришь, потому что и со мной было - так же. Но именно это - странно. Именно это выбивается за рамки привычного, потому что так ведь практически никогда не бывает, ну никогда. За редким, редким исключением.

За исключением Дома.

Moura
Это просто Дом.
Точнее, ни фига не просто.
Я тоже не понимаю, как сделала это автор, но она создала абсолютно невероятную Вселенную, живущую по своим законам, обладающую своим разумом и способностью полностью забирать себе тех, кто ей созвучен.
Это стоило создавать на протяжении двадцати лет. (Двадцати, понимаешь? Почти всю нашу жизнь).

Ник, Двадцати, понимаешь? Почти всю нашу жизнь
Правду? Нет, не понимаю. Осознаю, но не пониманию, это что-то за рамками моего понимания - как обнять вселенную, как погладить пальцами изнанку черной дыры.
Нет, правда. Это что-то потрясающее. Я хожу с мыслями о них в голове, что бы ни делала.
И почему-то очень за них боюсь - как если бы они были осязаемо-настоящими и живыми, теми живыми, которых я отпустила бы в безвестность и ничего потом о них не знала бы.

По-моему, автор этой книги совершенно гениальна. Просто и нерушимо.

Море, море любви.

И вообще Я тебе никогда не прощу рекламу этой книги; никогда, ты же понимаешь?) Видишь, как она вывернула мне мозг, ещё даже не дочитанная до конца? Видишь?

Moura, и я - не понимаю. Не укладывается в голове, что, когда я родилась, где-то там входил в двери Дома будущий Кузнечик. Я училась читать, а там начиналась Ночь Сказок. Я шла в школу, училась, ненавидела учительниц труда и математики, влюблялась, целовалась с девочкой, целовалась с мальчиком, сдавала экзамены, плакала на паре живописи... а все это время оживали под чьей-то рукой Слепой, Курильщик, Помпей, Ральф, тот, кого назовут ловцом детских душ, тянулись Самые Длинные ночи, шумел Лес, творилось волшебство, опускались ресницы глотнувшего "Лунной дороги" Лорда, влезала в окно Рыжая, капала на пол белая краска с дракона... как?
Это невозможно понять.

И почему-то очень за них боюсь - как если бы они были осязаемо-настоящими и живыми, теми живыми, которых я отпустила бы в безвестность и ничего потом о них не знала бы.
Это ты еще только на второй книге. Дыши, бобёр.

span class='quote_text'>Я тебе никогда не прощу рекламу этой книги; никогда, ты же понимаешь?) Видишь, как она вывернула мне мозг, ещё даже не дочитанная до конца? Видишь?
Я почему-то постоянно рекламирую тебе нечто непростительное.

Ник, ты так сказала, так - наконечником стрелы в кроваво-красное сердце мишени - правильно всё сказала, что я могу только сидеть и кивать. Всё это время где-то там развертывался тот мир во всем его безумно-щемящем многоцветии. Вся эта прекрасная, совсем не по законам сказки, сказка.

Это ты еще только на второй книге. Дыши, бобёр.
Стараюсь

Я почему-то постоянно рекламирую тебе нечто непростительное.
В этом, видимо, наша с тобой судьба родная; ты мой проводник На Ту Сторону, о чем бы ни шла речь

И да. Я поняла, в чем для меня сливаются Горбач и Македонский. Внезапный инсайт. У них обоих в системе бытия, в их внутреннем восприятии мира, есть элемент самонаказания, самобичевания, придумывания себе этих наказаний - бог весть, за что, может быть, ни за что - и отбывания оных (ради дисциплины или во имя искупления греха - существующего или же нет - но на вес золота и крови). Так мученики носили вериги. Только у Горбача это в прошлом, а у Македонского - в насущном, ежесекундном настоящем. И это меня бьет. Изнутри.

Moura, И да. Я поняла, в чем для меня сливаются Горбач и Македонский. Внезапный инсайт. У них обоих в системе бытия, в их внутреннем восприятии мира, есть элемент самонаказания, самобичевания, придумывания себе этих наказаний - бог весть, за что, может быть, ни за что - и отбывания оных (ради дисциплины или во имя искупления греха - существующего или же нет - но на вес золота и крови). Так мученики носили вериги. Только у Горбача это в прошлом, а у Македонского - в насущном, ежесекундном настоящем. И это меня бьет. Изнутри.
К Горбачу у меня вообще странное отношение. Одновременно я к нему равнодушна и люблю. Флейта, пальцы, перепачканные цветными мелками от постоянного вписывания своих стихов в узор обоев, "где бы ни находился, окружен деревьями" - ну не могу я на такое не вестись. И в то же время он как-то стороной. Он мне не близок, хотя вроде бы и должен быть. Поэтому я его в тебе и не вижу.
Македонский - дело другое. Он далеко не самый любимый мой персонаж, но именно в нем я вижу этот натянутый до звенящего предела нерв, скрытый за простыми, уверенными и привычными движениями, это твое - глубинное - на вес золота или крови, да. Красный Дракон под тонкой кожей, готовый прорваться наружу.
Ну и... то, что меня добило. Уже сильно после того, как я поняла, что ты - Македонский. Волк.
Вот тут у меня волосы и зашевелились.