Я подумала, и решила иногда выставлять здесь, в дневнике, нечто наподобие рассказа, небольшими, маленькими главками. Скорее, дневника..., но написанного от третьего лица. Дневника не моего - её, но мною написанного, как биографом. Кто она - я не знаю, но есть в ней, наверное, что-то и от меня, что-то от моих подруг. Она - образ собирательный, но особенный. Она... вообщем - плод моей воспаленной фантазии. А это - её дневник...

Её дневник, глава первая:



читать дальшеГде-то там закипает электрический чайник, чтобы потом обжигающим кипятком можно было залить зеленый чай с мелиссой и мятой. Учебник по алгебре за десятый-одинадцатый классы мозолит глаза. Она невидящим взглядом скользит по темно-зеленой обложке учебного пособия, и уже более осмысленно переводит взгляд на монитор компьютера. Там... а что, собственно, там? Разве у неё так велик выбор в её пятнадцать лет? Форум, может быть, чат, он-лайн дневник, почта... Что там – неважно, потому что это явно не текстовый документ с «Войной и Миром», хотя у неё в глазах святятся и ум, и мысли – не пустые и не глупые, и пугающая, взрослая осмысленность... Неглупая и начитанная, ей там в остальной, внешней жизни, хватает реалистичности, правды, разума. От Интернета ей нужен жизненный минимум, а потому – и вечные чат, форум, подобное им...

А там – за окном – осень. Осень! Золотая, рыжая, пасмурная и солнечная – ежегодная, но каждый раз новая, неожиданная и неизбежная, хмурая, нервная, нежная... Нежная...

Вскипел чайник. Лимонный запах мелиссы, свежесть мяты, а учебник алгебры по-прежнему мозолит глаза. Она силится вспомнить расписание уроков на завтра, но так и оставляет эту затею – не до того. Пронзительно-веселой мелодией звонит телефон. И дальше, следующие полчаса – бесконечный обмен новостями, нервный, полу-истеричный, отчего-то, смех, и иногда – затяжные паузы...

А внутри, где-то там, где бьется сердце – тяжело и легко одновременно. Сердце не замедляет своих ударов, и не бьётся в груди с бешеной силой. Оно стучит спокойно, как и всегда, но где-то там все же есть что-то тревожное, терпкое, нервное, нежное...

Это не любовь, не влюбленность, ни страх, ни грусть. Просто где-то глубоко за коркой внешней жизни прорывается в ней жизнь настоящая, со всеми её плюсами и минусами, минимумами и максимумами, страхами, надеждами, юношеским максимализмом и взрослым минимализмом... там – любовь к самой жизни как к явлению. К каждой её минуте. И сердце стучит спокойно и ровно. А мысли скользят в голове как и всегда. Нервно. Нежно...