Да что ж ты делаешь.

Они молчат со мной.
*не дышит*

- Джей-Джей, - зовет меня океан. - Мёдом пахнешь, - выдыхает океан мне в волосы. - Что с тобой? - тревожатся его воды, и нервные пальцы с ломкой береговой линией изуродованных ногтей поддевают мой подбородок.
А меня как будто насквозь прошило. Вшило в это видение. Вшило его в меня.

Я ещё не знаю, что завтра ты уйдешь умирать, потому что в твою жизнь вернулся тот, в кого ты нырнула раньше, чем я в тебя.
Ты понимаешь, я сейчас сижу на подоконнике, вжалась лбом в ледяное стекло и смотрю в темноту и пытаюсь сердце заново разогнать, эта фраза из меня вытащила что-то, это...

Мой океан говорит со мной твоими глазами в последний раз.
Я не знаю, я пойду учиться дышать, этот океан вокруг меня сейчас колышется и над головой смыкается и я не против.

Парижская ночь - сапфирово-синяя, похожая на шкатулку фальшивых драгоценностей-огней, рассыпанных по бархатной изнанке.
Да откуда ж ты слово в слово это сравнение, которым я думаю про чужие города, знаешь.

Откуда ты вообще всё знаешь, стоило бы мне спросить, но спустя столько времени я ответ на этот вопрос знаю слишком хорошо. Три года знаю...

Во мне волны плещутся. Темной прохладной воды.

Это не я. Это те, о ком.

Мы только проводники, ты же помнишь.

И, да, да, я тоже так четко, так больно, так нежно вижу это объятие - и вдох, и мёд, и пальцы между тканью и кожей, и никуда не деться, и никому бы не отдавать, да ведь тебя уже не спрашивают...

эта фраза из меня вытащила что-то, это...
В ней весь тот пейринг, который Ад, Рай и Чистилище, весь тот пейринг о Мужчине и Женщине. Она меня саму очень бьет, милая.

И, знаешь, вроде бы на четвертом году нам пора перестать спрашивать, а всё-таки срывается это: откуда?!.., хотя разве же мы не знаем? Откуда ты узнала - и написала пост? Откуда я узнала - и рассыпала вымышленные (не вымышленные) огни по изнанке шкатулки? Всё из вод и волн - тех, общих, одних.

Спасибо, моя хорошая

и вдох, и мёд, и пальцы между тканью и кожей, и никуда не деться, и никому бы не отдавать, да ведь тебя уже не спрашивают...
*задушенно вдыхает*

Всё из вод и волн.
...

♥

Мора.
Мооооооора.
Хорошая моя! *любит*
Что ж ты делаешь, как вообще.

Дитрих, хоррррооооший мой
Оно такое - из груди идущее. Не остановить и не проконтролировать.
Боль-любовь, тоска-нежность.

Moura, обнять тебя вот хочу в данный момент!

Дитрих, взаимно). Мимими! *мысленно тянется за ментальными объятиями, раз уж настоящие невозможны территориально*

Сколько времени прошло? Полтора года, наверное, с момента первого прочтения. И все еще вот так до раскрошенного сердца и переломанных костей. До дрожащих и нервных рук, болящих коленках, и нос щиплет. Соль камушками падает на колени. Больно слишком. И думаешь, что спустя столько времени пройдет. А не проходит. Потому что не перечитать, не пережить это снова не получается. Совсем не получается. И не хочется, чтобы получилось. Потому что я знаю каждое слово наизусть. И я могу даже не читать, а просто тихо-тихо — всхлипывая, закрыв лицо руками — вспоминать. Слова грызут черепную коробку, и я все время, кажется, тону. Падаю, падаю, падаю, а потом ударяюсь под конец головой о дно, и пески утаскивают меня. Столько чувств, столько всего. Оно связанное в единое целое. Неразрывное. Скрежет в ушах, звуки ночной улицы, тот болезненный свет. Все всегда перед глазами. Главное — вспомнить. И я вспоминаю, сглатывая свое сердце, чтобы оно не вырвалось из своей клетки в бешеном ритме. И сейчас я пишу, чтобы наконец-то облегчить душу. Избавиться от части того, что сидит внутри, потому что это великолепие убивает меня. Потрясающее — другого слова не подберу, да и не смогу никогда. Я просто сказала, все, что хотела. Пожалуй, все, возможно. Спасибо вам за. Эту болезненную боль и океан.

Маршалл Ли, я даже не могу поблагодарить вас за каждое не написанное - сказанное - слово, потому что за такое не благодарят. В этом слишком много и слишком по больному - и для меня, и для вас. Сама не перечитываю, потому что - боюсь. В этой, их, истории сосредоточилось всё самое острое, что могло быть сказано о притяжении, вере и верности, о расставании и расстояниях. А главное - о памяти. Ничего страшнее и прекраснее памяти человеческой нет.

Всё-таки: спасибо вам за то, что вы это написали. Это - доверие, и за него я вас благодарю. И понимаю.