Сюда кину, пока не забыла. Читала Веру Полозкову, и от некоторых стихотворений неотступно преследовал образ тебя, твоих мыслей. Возможно, уже читала (с твоей-то любовью к Цветаевой, тебе этот автор должен быть знаком и близок, а если нет - завидую, знакомство с ней еще впереди), но все-таки хочу поделиться ассоциациями, если не против. Если против - сотри коммент, но только не так уж он и не в тему.)

- Веришь их козням?
Веришь их басням?
- Мне так легко с ним.
Я бы жила с ним.

- Будет бездельник
Да при невесте!
- Я и без денег.
Только бы вместе.

- Ох ты! Добро бы!..
Кольца примерьте!
- Я бы до гроба.
И после смерти.

- Ну а – оставил?
Боль же – тюрьма без
Сроков и правил!
- Переломаюсь.

- Был же вот прошлый –
Из преисподней!
- Нет, он хороший.
Он благородней.

- Вот недотепой
Стала тряпичной!
- Донышком теплой
Ямки ключичной.

- Принц будто! Отпрыск
Чей-нибудь княжий!
- Нет, просто отпуск.
Мне. От себя же.

*~*~*~*

Наши мужчины – в сущности это ведь
Комкать рукав ладонями без перчаток
(Контур нечеток: утро из опечаток)
Льнуть, капюшонно хмуриться – и трезветь.

Через плечо смотреть на асфальт и вслед.
Плюс тебе дует. И восемнадцать лет.

*~*~*~*
<...>
Так и буду одна стоять,
Оседая внутри клубами.

Память – это глагол на «ять».
Памю. Памяли. Памишь. Пами.

*~*~*~*

Братья силятся в опечатках
Разглядеть имена зазноб –
Я влюбляюсь без отпечатков
Пальцев. Правда, с контрольным в лоб.

Сестры спрашивают о личном
Светским шепотом Их сиятельств –
Я влюбляюсь всегда с поличным.
Без смягчающих обстоятельств.

Фразы верхом, а взгляды низом.
Трусость клопиков-кровопийц.

Я влюбляюсь всегда с цинизмом
Многократных самоубийц.

*~*~*~*

Я ведь не рабской масти – будь начеку.
Я отвечаю требованиям и ГОСТам.
Просто в твоем присутствии – по щелчку –
Я становлюсь глупее и ниже ростом.

Даже спасаться бегством, как от врагов
Можно – но компромиссов я не приемлю.
Время спустя при звуке твоих шагов
Я научусь проваливаться сквозь землю.

Я не умею быть с тобой наравне.
Видимо, мне навеки стоять под сценой.
Эта любовь – софитовая, извне –
Делает жизнь бессмысленной.
И бесценной.

*~*~*~*

Все логично: чем туже кольца, тем меньше пульса.
Я теперь с тоской вспоминаю время, когда при встрече
Я могла улыбчиво говорить тебе: «Не сутулься»,
Расправляя твои насупившиеся плечи,

Когда чтобы зазвать на чай тебя, надо было
Засвистеть из окна, пока ты проходишь мимо.
Чем в нас меньше простой надежды – тем больше пыла.
Чем нелепее все – тем больше необходимо.

И чем дальше, тем безраздельнее мы зависим,
Сами себя растаскиваем на хрящики.

Здравствуйте, Мора. Новых входящих писем
Не обнаружено в Вашем почтовом ящике.

*~*~*~*

Впитать - и все унести под кожей.
И ждать расстрела auf dem Hof.
Сутуло слушать в пустой прихожей
Густое эхо твоих духов.

Инфинитивами думать. Слякоть
Месить и клясться - я не вернусь.
И кашлять вместо того, чтоб плакать,
И чуять горлом проклятый пульс,

Что в такт ударным дает по шее,
Пытаясь вырваться изнутри.
Из тесных "здравствуй", как из траншеи,
Хрипеть - оставь меня. Не смотри.

Фотографировать вспышкой гнева
Все то бессчетное, что не мне.
И сердцу будто бы - ты вот, слева!
А ну-ка быстро лицом к стене!

И хохотать про себя от злобы,
В прихожей сидя до темноты:

Со мной отчаянно повезло бы
Кому-то, пахнущему, как ты.

*~*~*~*

Подарили боль – изысканный стиль и качество.
Не стихает, сводит с ума, поется.
От нее бессовестно горько плачется.
И катастрофически много пьется.

Разрастется, волей, глядишь, надышится.
Сеточкой сосудов в глазах порвется.

От тебя немыслимо много пишется.
Жалко, что фактически не живется.

*~*~*~*

Нет, мужчины дерутся лбами да кулачищами –
А не рвут артерий ногтем у ворота.
Ты же чуть заденешь локтями хищными –
И брюшная полость до сердца вспорота.

Мы убить могли бы – да нет, не те уже.
Все-таки циничные. И свободные.
В том, как люто девушки любят девушек –
Что-то вечно чудится
Безысходное.

*~*~*~*

Глаза – пещерное самоцветье,
И губы – нагло-хмельными вишнями.
В такой любви, как твоя – не третьи,
Уже вторые бывают лишними.

*~*~*~*

Надо было поостеречься.
Надо было предвидеть сбой.
Просто Отче хотел развлечься
И проверить меня тобой.

Я ждала от Него подвоха –
Он решил не терять ни дня.
Что же, бинго. Мне правда плохо.
Он опять обыграл меня.

От тебя так тепло и тесно…
Так усмешка твоя горька…
Бог играет всегда нечестно.
Бог играет наверняка.

Он блефует. Он не смеется.
Он продумывает ходы.
Вот поэтому медью солнце
Заливает твои следы,

Вот поэтому взгляд твой жаден
И дыхание – как прибой.
Ты же знаешь, Он беспощаден.
Он расплавит меня тобой.

Он разъест меня черной сажей
Злых волос твоих, злых ресниц.
Он, наверно, заставит даже
Умолять Его, падать ниц –

И распнет ведь. Не на Голгофе.
Ты – быстрее меня убьешь.

Я зайду к тебе выпить кофе.
И умру
У твоих
Подошв.

*~*~*~*

Мякоть неба прожорливой пастью шамая,
Солнцем скалится морда дня.
Забывай, забывай обо мне, душа моя.
Ампутируй себе меня.

Я сама так болею – сосредоточенно
Провоцируя боль в груди.
Мне не радостно быть твоей червоточиной,
Растравившей до «пощади!» –

Не богиня, чтоб жгла, упиваясь жертвами,
И не хищница, чтоб сожгла.
Изживай, избывай же меня, бессмертный мой –
Так, как я тебя
Изжила.

*~*~*~*

Примерять степенность взглядом через плечо –
А в итоге жаться, ёрзая и дерзя.
В себя жутко верится – яро так, горячо –
С резолюцией вечной: «Девочка, так нельзя».

Фильм готов, и его осталось вот только снять:
Кадровать триумф буквально до запятых.
И, запахивая сценарий, глаза поднять –
И узреть впереди себя миллион таких,

С кратким «Я – Демиург» на бэйдже;
что ни юнец –
Все с потенциалом хлеще седых столпов.
И у каждого в рюкзаке про запас венец
Из пакета листа лаврового для супов.

Взлетных полос дай – и взовьется любой второй
С полным правом этот обрюзгший мир
под себя верстать.
Ужас, да? – так в свое избранничество порой
Можно, Боже храни, и веровать перестать.

Как-то без снобизма, желчи и кожуры –
Вот бы вправду, смешным пропойцей пока не стал,
Свиться змейкою – а проснуться в большом жюри
По отбору новых пожаровзорых на пьедестал –

Все там будем ведь: слишком уж по стопе
Скороходы, что тянут ввысь молодых повес.
А пока – так чумно и страшно стоять в толпе
Свежих Избранных со скрижалью наперевес…

*~*~*~*

Так беспомощно,
Так лелейно
В шею выдохнуть визави:
- Не губите! Так ставят клейма
Как Вы шутите о любви!

Мне бы тоже кричали браво
Под пропетую за гроши
Серенаду седьмому справа
Властелину мой души,

Или - двадцать второму в списке...
Вам так чуждо и далеко
Быть влюбленной по-акмеистски,
В стиле тонкого арт-деко:

Как в немых черно-белых фильмах -
На изломе ресниц и рук,
Быть влюбленной - любовью сильных:
Ясновидцев - и их подруг;

Чтоб иконные прятать очи
В мрак фонарной шальной весны,
Чтоб чернилами пачкать ночи,
Что в столице и так черны,

В Петербурге же - как бумага,
Будто выстираны в реке...
Потому там заметна влага,
Что ложится строка к строке -

В ней, струившейся исступленно,
Век Серебряный щурит взгляд...
- Сударь... Можно мне быть влюбленной,
Как сто бешеных лет назад?..

F.Y. Rishkin
О, я Веру Полозкову очень люблю, это моё, да, тоже моё, в одну волну с Мариной, ты не ошиблась. Есть поэты, у которых очень много твоих мыслей и твой нерв, и это тот самый случай, ты удивительно точна... спасибо И спасибо за стихи, я не все видела и не все читала.
А первое - вообще цветаевское, очень-очень.

Я влюбляюсь всегда с цинизмом Многократных самоубийц.

Чем в нас меньше простой надежды – тем больше пыла.
Чем нелепее все – тем больше необходимо.

Сплошь - выдох. Невероятность.

Moura
=)
Пожалуй, цветаевский нерв - это и есть та самая наша точка соприкосновения-пересечения.

F.Y. Rishkin
В таком случае я ему благодарна ещё за один пункт в моей жизни).