Простуда, межреберная невралгия, два реферата, о которых я ещё даже не думала, две курсовые, о которых я вообще боюсь думать (одна – на английском, и знающие меня поймут мой священный ужас), мой бесконечный ориджинал, просящийся – и не имеющий возможности – быть дописанным в ближайшие сроки… Одним словом, жизнь бьет ключом. Тем самым. По темечку.

На днях мама спросила, почему я «так много всё время чего-то там пишу» - и не даю ей читать, мол, давно уже пора. Ну что ж, за что боремся – на то и напарываемся. Посадила. Открыла. «Что же дальше», «Это ты», «Темнота». Мама закрыла Темноту, нервно дернула щекой и сообщила, что больше ничего читать не будет. Никогда. Потому что я вульгарная, я извращенка (sic!) и вообще она не понимает, откуда у меня такой опыт и откуда я знаю, что они все чувствуют. Я тихо усмехнулась и попыталась рассказать что-то о том, что я знаю личный опыт не нужен, когда через тебя это проводят – и что всё, имеющее место быть в объективной реальности, имеет такое же право быть написанным. Но данная философия как-то не достигла цели, и мама долго ещё ходила потом, качая головой и приговаривая, что «Написано, конечно, хорошо, но… но…». Но?

Всё совсем нехорошо, но ведь я пессимистка, как я могу говорить иначе? Живем.