Читаю том изданной переписки Цветаевой и Пастернака. Читаю вслух, в пустой квартире.
Потому что невозможно, читая про себя, пропускать всё это только через себя, только - в себя и никуда больше. Потребность, чтобы воздух - слышал, стеныбалкиарки - впитали и сохранили, чтобы потом - вернуть, выжать, отдать сторицей.
При ясности обыкновенного солнечного дня - у меня помутнение рассудка, какое бывает, когда читаешь не письма, не людей, не поэтов даже - Дух в людях. Дух Гения, выше Человека.
Обоих - Его и Её - люблю без меры, и всегда улыбаюсь перечислению другими недостатков - потому что люблю, как любят родных - зная недостатки. Именно поэтому эта книга для меня - не просто том переписки. Это семьсот страниц Духа, ломаной прямой, ввысь и в пропасть.

Обожаю свою впечатлительность. Такую, что даже на месте усидеть - не смогла.