Эта мысль гораздо более внезапна и неожиданна - такая, четкая, осознаваемая, - чем вам кажется, ребятишечки, ибо когда любишь - мысли о «перестать» не допускаешь. Настоящей, глубинной, не на уровне рационализации, не на уровне отговорок для друзей. Не допускаешь, потому что никогда и ни на что не променяешь, ибо игра всегда стоит свеч, а товар - цены, даже если товар - одна, сплошь, голая эмоция. А потом что-то меняется - и ты вдруг думаешь: нужно перестать. Нужно уже, наконец, перестать. И освободить человека от своей навязчивой любви, а навязчива она всегда, по определению, одним фактом своего наличия.
И всё было бы куда как легче, если бы помогали одни лишь озарения. Печальнее всего, что это даже не вопрос воли, это не вытравливается, не тараканы же под дихлофосом это, право слово. Это само решает, когда напасть на тебя из-за угла, словно наемный убийца, и это само же решает, когда выпустить тебя из захвата. Все волевые усилия здесь - самообман, сладкая иллюзия; знаем, плавали. Поэтому я, как всегда, сяду на берегу и стану ждать. На этот раз - пока течение пронесет мимо прах и пепел, пепел и прах отгоревшего. Ибо надо уже выдохнуть.
И по чуть-чуть, воз-дух вы-хо-дит по чуть-чуть.
Ваша полуночная романтичная Мора.