По сути своей, это моё подсознание хочет сказать: "Идиотка, сублимируй уже во что-нибудь свою дикую внутреннюю энергию, раз уж внешне ты абсолютно лишена темперамента. Давай, напиши ещё какой-нибудь безумный сиквел к безумному ориджу или разорись на упившегося в доску Дика, перепутавшего свою спальню со спальней Ворона, а его самого с Марианной". Но цензор Сверх-Я не дремлет - и тычет мне под нос курсовые, английский, снова курсовые, что-нибудь ещё, что-нибудь ещё...
Я не люблю лето. В общем-то, это чистая правда - и я готова быть закидана тапками за нелюбовь к всеобще любимому времени года. Но вот одно я в лете очень люблю. Когда ночью (именно и только ночью) ты открываешь окно, заносишь руку над клавиатурой - и тебе не хочется спать ровно до тех пор, пока не начнет голубеть полоска неба, а ты не поставишь последнюю точку в очередной посредственной графомани. И можно писать до омерзения, пока не начнет тошнить словами и от слов. Беда только в том, что тогда, в такие ночи, когда есть возможность - уже нет желания. И зверь неписун, удушающе-ласковая неручная зверушка, греет тебе плечо.