Сегодня утром, когда родители докупали в Ашане продукты, я оставила их выбирать сыр и прошла к своему любимому отделу, ибо для меня даже в такого типа магазинах самым привлекательным являются книги). Поплевалась на вывеску "философия, психология", под которой помещались собрания сочинений Курпатова, пошипела, что сие позор для психологии и имеет к ней ровно такое же отношение, какое я - к классическому балету, прошлась до исторических книг, поплевалась, что все издания больше похожи на подшивку желтой прессы, потом дошла до русской прозы. И бездумно взяла в руки первую попавшуюся книгу - "Люди нашего царя" Улицкой. И как-то отстраненно, мельком подумала, что если уж читать Улицкую, то начинать с чего-то более раннего и известного. И так же, не думая, взяла повести и рассказы.

И весь день хожу по квартире сама не своя, восхищенная. Ибо я искренне считала, что всё сильное и талантливое в нашей стране было написано еще до середины двадцатого века. С моими-то предрассудками касаемо современной литературы. Ан нет. Далеко - нет.

Что делает Мора? Мора портит в фотошопе фотографии.

читать дальше

Она всё-таки была и есть - внеземная.
Чувствовала больше, чем возможно - за всех.

Не чернокнижница! В белой книге
Далей денных – навострила взгляд!
Где бы ты ни был – тебя настигну,
Выстрадаю – и верну назад.

читать дальшеИбо с гордыни своей, как с кедра,
Мир озираю: плывут суда,
Зарева рыщут…. Морские недра
Выворочу – и верну со дна!

Перестрадай же меня! Я всюду:
Зори и руды я, хлеб и вздох,
Есмь я и буду я, и добуду
Губы – как душу добудет Бог

Через дыхание – в час твой хриплый,
Через архангельского суда
Изгороди! – Все уста о шипья
Выкровяню – и верну с одра!

Сдайся! Ведь это совсем не сказка!
- Сдайся! – Стрела, описавши круг…
- Сдайся! – Еще ни один не спасся
От настигающего без рук:

Через дыхание…. (Перси взмыли,
Веки не видят, вкруг уст – слюда…)
Как прозорливица – Самуила
Выморочу – и вернусь одна:

Ибо другая с тобой, и в судный
День не тягаются… Вьюсь и длюсь,
Есмь я и буду, и добуду
Душу – как губы добудет уст –
Упокоительница…

Надрыв. Острая струна, о которую кровишь пальцы.
Это "Сдайся!", читая вслух, я выстанываю выкриком.

*медленно и изящно бьется головой о клавиатуру*
Кажется, я, помимо прочего, нашла себе ещё один фандом.
*задумчиво* Интересно, у переполненности моего мозга есть хотя бы приблизительный предел?
Мора дочитала ПНвС, господа.

А, ну и ещё. Возможно, кому-то эта мысль покажется странной, но меня сегодня в очередной раз осенило, что я не умею писать слэш. Категорически. Качественный, настоящий, рейтинговый. УГРОвский опыт не в счет, этот фик - страшный кошмар моей жизни). DSMный же - чистый OOC. суточная потребность в самокритике удовлетворена.

Квиры. Титры: based on the British Series Created by Russel T. Davies.

Этот человек специализируется на создании самой забористой травы, да? Если да, то у него это отлично получается.

*Девис создал Доктора и Торчвуд. Он определенно знает какой-то компонент для сериала, который обязательно большой ложкой будет есть мозг зрителю. Как бы выведать секрет, а?

Сегодня утром свершилось легендарное. Как всегда - незапланированно и случайно. Вставшая в восемь утра в свой полу-законный выходной, я выпроводила отца, встретила рабочих, прокрутила в голове приснившуюся мне НЦу по квирам (что только не рождается в воспаленном мозгу, впрочем, я не жалуюсь) и началу думать, что же мне почитать. ЖЗЛовская книга о Гумилеве совершенно у меня не пошла. Документально она, возможно, имеет ценность, и как исследование написана с большой любовью к поэту, но чего-то ей явно не хватает. И, ставя её на законное место на полке, я скользнула взглядом по тому Стругацких.
И вспомнила про Понедельник.
Через который когда-то, пару месяцев назад, не продралась дальше третьей страницы.
Не знаю, что со мной было тогда, но сегодня я очень удивились, когда подняла глаза от книги и, посмотрев на часы, поняла, что уже два часа читаю прямо там, где и села, открыв книгу).

Это всё nataniel-la виновата Я восприимчива к агитации).

Из хорошего:
- видимо, всё действительно было вчера правильно, и сама судьба довольно грубо, но верно отвела меня от двух первых пар, знаменных уборкой, и двух вторых, на которых три часа были убиты на обсуждение плюсов и минусов четырех книг из списка литературы. "Даже не помню авторов. Да никто не помнит, наверное. Спали мы" (с)
- две пары математики завтра отменили, а больше ничего в расписании и не было. Так что - спать, спать, спать. Весь день. До вечера. До утра пятницы. Беспробудно.

Из плохого:
- я отвыкла делать домашние работы;
- я понятия не имею, как написать 4-6 листов формата А4 печатным текстом на тему "Что для меня психология".
Можно изловчиться и по букве на листе напечатать "Всё!", приукрасив реальность, но боюсь, что мой творческий подход не будет оценен.

Мысли в голове лениво спыхивают и при взгляде на белоснежно-пустую вордовкую страницу - гаснут.

Сейчас Мора расскажет вам, какая она идиотка. Расскажет красочно, пессимистично, с множеством вводных слов и пропущенных нецензурных выражений, ибо у неё амплуа интеллигентной девочки.

Всё началось с того знаменательного момента, когда Мора поднялась на остановку, забитую людьми до отказа, и поняла, что троллейбуса не было давно. Так давно, что привередливые в отношении маршруток граждане кидались на них аки коршуны. "Ничего, - решила Мора, - у меня ещё куча времени". И хотя внутренний голос и нашептал ей: "Ни черта у тебя нет времени, дарлинг", она приказала ему заткнуться и стала ждать. Дождалась. И даже вовремя доехала до метро. Почти. И даже замечательно вышла на Динамо. А вот тут началась песня. Лебединая. А як же.

Из-под самого носа нашей нерасторопной героини ушли подряд два автобуса. И третьего она ждала пятнадцать минут, думая, как заставить того доехать до нужной остановки за семь минут и за три добежать до здания института и взлететь на последний этаж. Он же - автобус, который вчера исправно довез Мору до её новоиспеченной alma mater - сегодня вдруг ехал совершенно по иному маршруту, и завез Мору туда, куда она ехать совершенно не собиралось. Где-то там, очень, по-видимому, далеко, её однокурсники-психологи уже десять минут как слушали антропологию. Мора упала на скамейку, сжала руками голову и подумала, что зря она утром на пустой желудок махнула целую таблетку пенталгина, ибо, как пить дать, отдалась ей эта таблетка. Головокружением, тошнотой и желтыми вспышками за стенами век. И даже две заботливые женщины трогательно поинтересовались у нашей недоделанной студентки, не плохо ли ей. Сия ошибка мировоздания скромно ответила, что всё в порядке, и бог весть зачем позвонила матери.

И психанула.

Ну, надо же было кому-то психануть. А материнский номер стоял первым в списке вызовов. Мора шипящим раздраженным шепотом вбрасывала в трубку, что понятия не имеет, где она, знает только, как доехать до метро, а оттуда теперь неясно как - до института, и что пошло оно всё к чертям собачьим, завтра она возьмет у одногруппницы конспекты, а сейчас гори всё синим пламенем, её тошнит, она сидит на неизвестной остановке и погасите, в общем, солнце.

Мама выслушала свою дочку и устало выдохнула "Езжай домой". Тут Море снова поплохело и у неё снова заботливо поинтересовались "Девушка, вам плохо?". "Нет", - убийственно жизнерадостно ответила девушка. И поехала домой. И метро её даже оживило. Но потом, в пустом троллейбусе, идущем по намеренно выбранному длинному маршруту, она пустила злую слезу, отругала себя дурой, идиоткой, лентяйкой, лишенной мозгов и силы воли, подумала, зачем она вообще такая родилась на свет, и вытянула из одного пропущенного дня такую вереницу кошмаров, что хоть поворачивай и отправляйся обратно. И иди пешком до цитадели знаний. И было у неё такое лицо, что людям ну просто очень хотелось поинтересоваться, не плохо девушке, но лицо девушки не обещало ничего хорошего никому, кто решил бы заговорить.

Придя домой, наша героиня решила закурить от горя, но в этом проклятом доме не нашлось даже начатой пачки сигарет. Мора снова тихо психанула, решила, что раз она не курящая, то, видимо, и придется остаться такой же, и решила, что сейчас пойдет писать какой-нибудь страшный ангст, а лучше деад-фик, где переубивает всех к черту и успокоится.

Но что-то ангст не идет.

Кто-то там, наверху, скучает. И развлекается как может и как умеет. И ему, наверное, весело, когда кто-то на огромной нелепой земле нелепо ментально бьется головой о стену. Как вышеописанная героиня - сейчас.

Кстати. Вышеописанной героине через какую-то неделю - семнадцать, а мозгов что-то всё нет. Может, попросить у Дедушки Мороза? Но ведь не подарит же. Где вы тут видели хорошую девочку? Нет таких.

Побредила. Ушла.

Пока писала пост - ручьем пошла кровь носом. Горка окровавленной ваты авангардно-красочно смотрится на листе белоснежной бумаги, придавленном пустым пузырьком от перекиси водорода.

Я хочу рпс с Теннантом.
Я это уже говорила. И я знаю, что такого не существует.
Но что мешает мне хотеть, правда же?
*это тонкий намек, знаете ли *

Я понимаю, что это неожиданное желание, но я хочу зиму. Снежинки в свете рыжего фонаря. Сугробы. Мороз. Просто зиму.
*философски* Самое естественное желание по окончании лета, не правда ли?